Oslo

Oslo är slaskhalt och gråbuttert. Vissa sitter, några skyndar, men de flesta går med breda, trippiga steg över isvalkar och slirsnö. Det knastrar under fotsulorna på barfläckarna.

Tre änglar kretsar över staden och för bok. Dygder och synder i strama tabeller i rött och svart. Mer rött än svart, mer rött än svart. I rännan mellan kolumnerna ligger limbo.

Under staden sover tre veka mullvadar med mjuka nosar. De drömmer om våren då de ska ragla genom mörkret och genomkorsa mullen med gångar. Ihärdigt, ihärdigt, två hundra dygn per år. Och om sextusen år ska stadens torn och palats sväljas av jorden.